La preuve? Elles n'appuieraient pas Belinda Stronach, a fait valoir l'une d'entre elles, Hélène Pedneault, dans Le Devoir, avant de remettre ça sur le plateau de Tout le monde en parle dimanche dernier.

Cent onze femmes - des syndicalistes, des artistes, des féministes-activistes - appuient la candidature de Pauline Marois, mais sentent le besoin de défendre cet appui pas-juste-parce-que-c'est-une-femme, ajoutant que de tous les aspirants au plus prestigieux siège péquiste, c'est elle qui a le plus d'expérience, qui loge le plus à gauche.

Une question comme ça: si cela n'a rien - ou si peu - à voir avec son sexe, pourquoi, dans ce prestigieux bataillon de défenseures de Pauline Marois, n'y a-t-il pas un seul homme? Si ce sont principalement ses idées de gauche et son expérience qui les incitent à lui accorder leur vote, ces arguments ne devraient-ils pas séduire des hommes qui partagent les mêmes valeurs? Alors pourquoi ne pas les avoir inclus dans ce groupe sélect qui prend plutôt des airs de gynécée de l'élite québécoise?

Il y a bien un Facal ici, un Joron là, pour venir à la défense de Mme Marois, mais c'est en tant qu'électrons libres qu'ils se prononcent.

Cela laisse croire que, contrairement à ce qu'elles avancent, c'est surtout et avant tout PARCE QUE Pauline Marois est une femme qu'elles lui accordent leur appui. Elles constatent à nouveau que le Québec n'est pas encore parvenu à l'égalité des sexes et croient qu'un petit coup de pouce médiatique ne pourra qu'aider à faire élire la première cheftaine du PQ, et peut-être, qui sait, la première première ministre de l'histoire du Québec.

Cette erreur de jugement tient à ce que ces femmes comprennent mal la défaveur que connaît Pauline Marois dans les sondages, émettant, pour l'expliquer, une série d'hypothèses qui ne sont pas parfaitement erronées, mais qui passent à côté de l'essentiel.

Et la presse "féminine" de prendre le relais, de Lise Payette à Lysiane Gagnon. Cette dernière, de manière atrocement maladroite, tenant à rappeler que tous ces bijoux voyants que porte Mme Marois et qui lui donnent un air snob ne sont qu'un leurre, tel que le suggérerait n'importe quel styliste afin qu'une femme plutôt corpulente (sic) puisse détourner l'attention vers autre chose que sur ses rondeurs. Vraiment, n'importe quoi...

Avant de lever le drapeau du sexisme et du double standard, il faudrait voir que ce qui exaspère vraiment chez Marois, ce ne sont pas ses carrés de soie Hermès, ses ostentatoires breloques, ses airs de Castafiore stoïque, ni même sa tendance à pallier un manque de charisme par l'énumération nauséeuse de ses succès en tant que ministre de l'omnipotence.

Ce qui tanne, ce n'est pas non plus son côté batailleur ni son ambition à devenir première ministre en tant que telle, mais plutôt, l'impression qu'elle cherche à en faire un symbole. À devenir ce symbole, à construire sa propre légende. Et cela, au détriment de tout le reste s'il le faut.

Je vous rappelle qu'il s'agit là d'une impression. Une chose beaucoup plus vaporeuse que des mots, qu'un bilan ou qu'une déclaration, mais qui pèse souvent plus lourd que tout le reste en politique comme dans toute vie publique.

Aussi, ces 111 femmes qui sont venues lui offrir leur appui la semaine dernière ne se doutent pas à quel point elles ont desservi leur candidate.

Plutôt que de mettre en relief les indéniables qualités de Mme Marois, elles en auront fait une martyre, une victime du machisme politique, une icône dont elles ne comprennent pas l'impopularité.

Pire encore, en faisant d'elle la candidate "des femmes", elles ne sont parvenues qu'à galvaniser cette désagréable impression que pour Pauline Marois, le désir de faire avancer le Québec passe au second plan, derrière celui de figurer dans les livres d'histoire, et cela, non pas pour ses grandes réalisations, mais simplement pour ce qu'elle est.

Au fond, ce qu'on lui reproche, ce n'est pas, en tant que femme, d'avoir de l'ambition. Ce qui la rend antipathique, c'est qu'elle donne l'impression que ses ambitions personnelles passent avant celles du Québec.

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Encore une histoire de femmes, mais dans un tout autre registre.

Avez-vous vu cette photo d'Anne-Marie Péladeau dans les bras de sa fille à la sortie du tribunal?

Il y a dans cette image une inversion des rôles tellement saisissante que la chose a presque l'air arrangée avec le gars des vues. Anne-Marie Péladeau, complètement à côté de ses pompes, au lendemain d'une arrestation spectaculaire, réconfortée par sa fille qui a l'air solide comme un roc, mais tendre comme... une mère.

En voyant cela, je me suis dit que cette femme a peut-être raté beaucoup de choses, peut-être même sa vie, mais elle peut se rassurer, au moins, elle n'a pas raté sa fille.

- Judas! hurle un autre.

Bob Dylan sourit, passe la courroie de sa Telecaster derrière sa tête, et fait claquer les premiers accords de Like a Rolling Stone. Venu entendre le messie américain de la folk pour finalement découvrir que son héros est passé au rock, le public anglais lui crie son mécontentement. Il hue. Il chahute. Dylan se tourne vers ses musiciens et leur balance, toujours avec ce sourire qui lui barre la face: "Play it fucking loud!"

C'est drôle quand même, cela fait un moment que je cherche la bonne manière de répondre à un lecteur qui reprochait aux chroniqueurs "d'humeur" de ne pas toujours traiter de la nouvelle avec le même souci de pureté journalistique que les éditorialistes qui, eux, n'étalent pas leurs états d'âme et se contentent d'une analyse froidement objective des faits.

Ça prenait Bob Dylan pour l'illustrer parfaitement dans cet extrait de No Direction Home, le nouveau film de Scorsese qui lui est consacré.

La chronique, c'est bien sûr l'information passée à travers le filtre de son auteur, mais c'est aussi un coup de poing, un hurlement, un truc viscéral. C'est un véhicule métamorphique qui force son auteur à se repenser et, si possible, à sortir de la track, et surtout de la sienne. À atterrir là où on ne l'attend pas, et même, de temps en temps, à emmerder un peu les lecteurs qui l'aiment le plus passionnément dans ses petites habitudes et dans ses mignonnes pirouettes.

Car "on peut aussi tuer quelqu'un à force de trop de gentillesse", raconte encore Dylan dans ce film, expliquant sa réaction détachée face au rejet des puristes folk qu'il accueillait finalement comme une bénédiction.

Cela m'a rappelé ces lecteurs - en fait, ce sont surtout des lectrices - qui louangent la qualité de l'écriture, mais en oublient jusqu'au sujet des chroniques, tout obnubilés qu'ils sont par la délicate architecture d'une phrase, comme s'il s'agissait d'une finalité. Dès lors, vous le saurez, quand je sacre, que cette chronique sent un peu la robine, la dope ou le cul, c'est un peu pour rappeler à ceux-là que derrière les mots, il y a des gens, des choses, du relief, un tentative de montrer le réel. Et que le réel ne ressemble pas toujours à un bouquet d'oiseaux du paradis.

D'ailleurs, à ces admirateurs béats, je préfère encore ceux qui maugréent, qui m'invectivent ou m'interpellent avec une écœurante familiarité. Eux, au moins, forcent l'imagination. Comme celui qui, la semaine dernière, me garrochait, à propos du débat-spectacle: "Tout est un show, même toi Desjardins quand tu travailles, tu donnes un show." S'il savait... Tous les mardis, je suis debout, en bobettes, derrière mon ordi au bureau. Je me passe les Walkyries de Wagner en hurlant les vertus de l'odeur du napalm au petit matin, et je tape cette chronique à un doigt, en faisant des arabesques, pour le plus grand bonheur de ces dames esthètes qui me lisent, et aussi des filles du bureau qui en profitent pour mater mes cuisses de cycliste et mon cul de joggeur.

Me croyez pas?

Anyway, trois ans maintenant que je fais l'exercice hebdomadaire, trois années au cours desquelles, à quelques reprises, quand l'actualité prend une tournure insupportable, quand le discours devient aussi prévisible et ronflant qu'il l'est actuellement devant tous les Proulx et les Mailloux de ce monde, quand les scandales politiques s'accumulent à la vitesse de pointe d'un Challenger ministériel, quand les politiciens municipaux partagent la même mortifère litanie pour intoxiquer l'électorat, et qu'à ce moment, il m'est, pour des raisons d'hygiène mentale, parfaitement impossible de reprendre ma place dans la chorale éditoriale, je passe en quelque sorte la courroie de ma Telecaster, puis je change de toune... Si j'avais un band, je lui ordonnerais moi aussi: "Play it fucking loud!" Pas pour enterrer les huées, ça, je peux toujours vivre avec, mais plutôt pour vous faire oublier cet acouphène de l'information qui nous vrille l'âme.

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Je lisais, il y a quelques jours, cette citation de Whitman qui disait que le poète doit s'efforcer de "glisser un rire sauvage dans la gorge de la mort"; c'est d'ailleurs précisément ce qu'un Bob Dylan fait.

Le chroniqueur, lui? Je ne peux dire pour les autres, mais précisons que je n'ai surtout pas cette prétention. On ne parle pas d'art ici, bien qu'il y ait une volonté littéraire, ni vraiment de journalisme, bien qu'il y ait une volonté de passer de l'information.

Cette chronique, je la souhaite plutôt comme un médicament pour la congestion médiatique. Ou mieux, comme du Tiger Balm, savez, cette pâte qu'on se met sous le nez ou sur la poitrine pour dégager les voies respiratoires.

Quand je beurre trop épais, ça brûle, ça irrite, c'est certain. Mais les fois où je dose juste, peut-être rarement, je ne sais pas, mais ces fois-là, je voudrais que vous lisiez la dernière ligne et que vous vous sentiez différemment qu'à la première. Comme si, pendant quelques minutes, vous respiriez juste un tout petit peu mieux.