L'Allemagne sans Allemands, c'est mieux aussi, non? Et la France sans Français, tant qu'à faire? Mais là, j'ai l'impression de vous prendre par les sentiments. Les plus bas. Je vous dis ça comme ça, mais moi, un Québec sans Québécois, je ne cracherais pas là-dessus non plus... Pas vous?

Blague à part, le monde n'est pas un Club Med où les corps offerts en pâture n'auraient d'autre patrie que celle de l'exotisme sexuel. Encore moins une agora de penseurs à ciel ouvert. Et les cons, si vous n'aviez pas remarqué, y sont partout légion.

L'Amérique sans Américains, c'est une montagne russe sans électricité. C'est un parc d'attractions sans techniciens, sans employés, sans musique, mais surtout, sans public. Autant dire que c'est une nature morte.

Personnellement, j'aime les États-Unis parce qu'on y cultive les pires horreurs, mais surtout leur contraire. Parfois même chez une seule personne.

Comme Dave, sympathique redneck du Massachusetts, amoureux de Québec et descendant d'exilés du textile que j'ai rencontré quelques fois par l'entremise de mon pote Yann. Un type qui peut vous parler d'une chanson de Paul Simon avec émotion, la larme à l'œil, puis du même souffle, vous confier qu'il votera pour Bush aux prochaines élections, régurgitant les idées les plus obscènes de la droite états-unienne.

J'aime donc les États-Unis pour ses terrifiantes horreurs, mais surtout, comme je le disais, parce que ces horreurs produisent toujours leur contraire.

Et leur contraire, c'est Bob Dylan, Paul Auster ou les frères Coen. C'est Don DeLillo, Johnny Cash ou Outkast. C'est Rage against the Machine, Bret Easton Ellis, Francis et Sofia Coppola, les Beastie Boys, Miles Davis, Curtis Mayfield, Charlie Kaufman ou Woody Allen. C'est Ernest Hemingway ou Charles Bukowski. C'est même parfois Clint Eastwood ou James Brown.

Et c'est aussi Philip Roth, auteur de génie qui dissèque l'Amérique pour en exposer les contradictions et auquel on doit entre autres La Tache (dont on a fait un très mauvais film), La Contrevie, Une pastorale américaine (gagnant d'un Pulitzer), et dont on a tout récemment traduit le roman La bête qui meurt et l'essai Parlons travail.

Dans sa toute dernière fiction, intitulée The Plot against America, Roth imagine ce qu'il serait advenu des États-Unis si, lors des élections de 1940, Charles Lindbergh, célèbre aviateur séduit par la mystique aryenne d'Hitler, s'était présenté contre Roosevelt, et l'avait battu. Suit un pacte de non-agression avec l'Allemagne, puis la persécution des Juifs américains... Et aussi, la défaite de l'Europe.

Si l'auteur refuse qu'on y voie un roman à clef lui permettant d'exposer ses propres incertitudes devant les lendemains d'une très probable victoire de George W. Bush le 2 novembre prochain, il est pourtant difficile de faire autrement. "C'est atroce, confiait Roth en entrevue au magazine Nerve à propos du succès actuel des républicains. De toutes mes déceptions politiques à ce jour, c'est la pire. C'est la pire parce qu'on peut, et en même temps on ne peut pas, imaginer les conséquences."

Imaginer. C'est ce que tout le monde fait par les temps qui courent. Calculer les probabilités, les conséquences. Fabuler.

Côté prédictions, et pour revenir aux États-Uniens, l'historien Emmanuel Todd, en entrevue avec Bazzo l'autre matin, disait quant à lui croire que le reste de la population mondiale qui manifeste toujours de la sympathie pour le peuple américain (z'avez vu le sondage, sans doute) risquait cependant de voir dans l'éventuelle élection de Bush un plébiscite qui lui rendrait ce même peuple nettement moins sympathique.

J'irai dans le même sens. Comme eux, j'aime les États-Unis et ceux qui y vivent, dans toute leur splendeur trash et leur démesure. Mais comme eux aussi, je crains qu'ils ne me déçoivent une fois de trop, qu'ils ne trahissent mon affection. Puis, comme Roth, je n'ose imaginer le pire, alors qu'en même temps, la lucidité commande qu'on l'envisage.

Je me pose donc la question: et si ce pays perdait pied et basculait dans la folie, pourrais-je le lui pardonner?

"Who cares about what you feel?" répondrait sans doute Dave, me défiant du haut de cette arrogance toute états-unienne qui me fascine et m'horripile à la fois.

Et sans doute que je me dirais que c'est pas grave. Que malgré cela, je l'aime pareil.

Pour l'instant.

Lové au creux des collines qui font face à la Méditerranée, ce hameau tout blanc cède peut-être de plus en plus de terrain aux Européens du Nord qui y achètent de modestes demeures familiales à un prix qui, lui, n'a rien de modeste, mais il n'est pas encore rompu aux habitudes des grandes villes. Encore moins à celles de l'Amérique.

En ces journées de farniente où les seuls sons qu'il est donné d'y entendre sont le claquement des sabots des mulets sur les pavés ancestraux, les bonnes femmes qui crient après leurs enfants et le bourdonnement lointain de quelque mobylette, pas question d'y faire des achats. Même le Super Sol (une sorte de Loblaws, en aussi déprimant), à mi-chemin entre le village et la mer, demeure fermé toute la journée.

Autre pays, autres mœurs.

Quand j'en suis revenu, après un trop court séjour de 10 jours, on était dimanche, justement. C'était il y a deux ans.

Vol splendide entre Toronto et Québec - détour obligé -, avec vue sur la palette chromatique des forêts d'automne du Parc de la Mauricie, puis celles du comté de Portneuf, nous descendons dans la rosée du matin qui avait bien failli se changer en givre, dans le soleil levant d'une journée naissante qui vous réconcilie presque avec le retour à la réalité.

Les valises défaites, ayant tourné en rond une bonne douzaine de fois dans l'appartement, fatigué de lire, tiraillé par l'envie d'aller courir pour me remettre du voyage, je décide de sortir m'acheter une paire de chaussures de course dont j'ai vraiment besoin, comme me l'ont confirmé mes joggings quotidiens aux alentours du village, et les terribles douleurs qui s'ensuivaient.

Dix heures le matin, donc, je pars. La seule fois de ma vie où je souhaite acheter autre chose qu'un café, des journaux ou de la bouffe avant midi, et me voilà qui me pète le nez sur la porte à Place Laurier.

- C'était pas ouvert, que je dis à ma femme en revenant chez moi, penaud.

- Je te l'avais dit.

- Oui, mais j'étais sûr qu'ils ouvraient plus tôt maintenant, même le dimanche.

- Ils en parlent, mais c'est pas encore fait. Je te l'avais dit ça aussi; c'est quoi, tu me croyais pas?

Je fréquente tellement peu les centres d'achats que je croyais le pas déjà franchi. L'ouverture quasi constante des lieux de consommation était pour moi chose faite depuis longtemps, ça m'apparaissait d'une telle normalité pour notre société qu'il ne pouvait en être autrement.

Et pourtant, ça ne s'est fait qu'il y a quelques jours.

Paraît même qu'ils étaient une poignée d'employés réfractaires à manifester contre ces nouvelles heures d'ouverture dans le stationnement de Place Sainte-Foy, dimanche dernier.

Une manif bien inutile, si vous voulez mon avis. On ne peut pas combattre une force qui nous échappe: celle du marché, de la libre entreprise, mais surtout ce besoin d'acheter pour se sentir vivant.

Remarquez, je me contrecrisse des heures d'ouverture des centres commerciaux. Que les entreprises étendent leurs heures d'affaires, c'est pas mes oignons. Puis qu'on envahisse déjà les boutiques chaque jour de la semaine et qu'on en redemande un peu plus ne m'émeut pas davantage. Trop prévisible, pas scandaleux une seule seconde.

C'est seulement un glissement social. Pas une hécatombe. Un égarement collectif. Dieu est mort, vive les bebelles! On ne va plus à l'église, on se rencontre donc au centre commercial: c'est dans l'ordre des choses.

Mais même en l'absence du divin, les dimanches matin n'auraient-ils pas pu demeurer un tout petit peu sacrés? La grand-messe étant célébrée à la semaine longue, pourrait-on prendre un break en dehors du commercial et de l'emmerde monumentale des boutiques?

Non? Alors tant pis.

Plutôt que de lire les journaux, on ira au centre d'achats. Plutôt que de profiter d'une superbe matinée à dévaler le Mont-Sainte-Anne à vélo ou en skis, on magasinera. Plutôt que de laisser le temps s'égrener comme le font encore les peuples qui n'ont pas cédé à notre folie, on fera du shopping.

Et pendant que certains chercheront encore un sens à la vie dans un roman, dans le sport ou dans l'indicible éclat des yeux de leurs enfants au petit matin, d'autres arpenteront les allées d'une boutique "à une piastre" pour voir s'ils ne s'y trouveraient pas une âme à bon marché, fabriquée en Chine, qu'ils pourraient foutre dans un sac en plastique et rapporter à la maison.

Ainsi soit-il.